A mão rugosa lançou-se sobre o soalho de madeira fria, para efectuar as pretendidas flexões. O corpo estremecia, o suor escorria-lhe pela nuca e testa, o corpo aquecia ao passar dos segundos quase queimava o chão que as mãos abertas sentiam. O olhar era impossível de decifrar, era nevoeiro, era praia sem areia. Os braços arqueavam e desvaneciam, rápido, cada vez mais rápido ! As pernas já tremiam de fraqueza, mas não cediam. Era força, garra, determinação, luta ! Luta por uma coisa bem feita, por algo completo, uma substancia estranha ocupara-lhe o lugar da saliva ... era veneno. O seu próprio veneno, aquele que arranhava a garganta e a feria, o veneno que lhe magoava a língua e a tornava áspera como um gato selvagem. O veneno que lhe amargava a boca e o fazia engolir em seco consequentemente. O coração debatia-se, o batimento cardíaco era pesado e poderoso, e naquele silencio da sala, quase jurava que o ouvia a ecoar nos ouvidos. O sangue mal circulava nas veias, que se faziam sobressair na pele branca de concentração. O cérebro estava vazio, negro como breu; apenas se concentrava nos números, quantas já fez e quantas ainda tem por fazer. Elas passavam ... 10 ... 50 ... 100 ... e era como se fosse sempre a 1ª. Um corpo morto que ali está, duro a desfalecer lentamente, mas sem dar por isso.19.Setembro.2008
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