detalhes para os meus olhos.

Partiu. Mesmo entre as minhas mãos. Saltou e rasgou o braço. Espicaçou a pele como vidro. Vi sangue escorrer. Alastrou-se rápido, fazendo nódoa no chão. Não chorei, não gritei, não desmaiei. Simplesmente me permiti apreciar a imagem daquele vermelho vivo a deslizar pelo soalho. Achei lindo... O verdadeiro jogo de cores: Oh, o vermelho potente naquela madeira de vários tons de castanho quase idênticos. A câmara lenta das gotas a escorrerem pelos três degraus que uniam o palco ou chão que a plateia pisava. Era quase perfeito, e por ser um "quase", aí sim chorei. Houve em mim uma sede paranormal de querer ver aquilo para sempre... É diferente de entornar água no chão. Não tem cor, odor ou sabor. O sangue sim, e ainda tem a virtude de ser nosso. É um pouco de mim que mancha o soalho riscado do palco. Eu sorrio enquanto choro. Em silêncio, devagar, lenta para que os olhos não disturbem a visão. Senti que morria senão visse tudo. Todo o processo. Da queda de mais liquido vermelho ao coagular dele. Tornando-se num vermelho escuro, o cheiro a entrar-me finalmente pelas narinas e eu quase revirar os olhos de tanto prazer. A empregada achou-me louca, bem vi nos olhos dela (por segundos). Um certo terror à mistura da preocupação de me ver quase estendida no chão com um corte enorme do braço à mão. Olhei para o rasgão. Oh sim, é enorme! Bati com a cabeça. Um holofote aceso por cima de mim encadeou-me e em reflexo fechei os olhos. Não sei... Foi o auge da adrenalina. E aí sim, apagou-se tudo.