A vida é feita de desilusão e cimento que não deixa crescer a flor de inverno. A acida chuva cai constantemente, impedindo que as lágrimas de sangue se notem em suas pétalas. Todos os Invernos, libertando sons esverdeados da esperança. A vida constroi-se pela destemida morte dos outros. E as folhas caem impedindo mais um lastimoso sorriso de nascer. O piso pintado de verniz azul potente faz renascer as sementes envelhecidas pelo futuro. A flor de inverno dura e perdura, mas não o faz sozinha. Regada por pimenta virgem que lhe faz crescer rapidamente, durante a estação mais fria. A vida é curta, bem ou mal aproveitada. Uma espécie tão extinga como a sorte dos Homens. A podridão das paredes rochosas da noite, gelam a terra que para, até a manha seguinte. A neve balança ao cair do céu, seguindo as leves brisas do passado tristonho que outrora esta flor de inverno foi gente. Foi vida. Foi pessoa.15.Setembro.2008
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