sem título.

Foi dos melhores fins de semana,

revivi sensações.

vivi antigas e novas caras, já todas tão estranhas.

neguei a mim mesma a ideia de chorar

de me olhar ao espelho e comparar, alturas.

Caminhei ainda devagar ao longo do salão

tão antigo, de chão gasto das solas dos sapatos

que o percorrem e em tempos,

das danças que lá se dançaram.

Sim, é isso.

Cheirava-me a musica e antepassados

(mortos?) estou louca.

Lá no fundo, bem á vista embora

o negro piano de cauda.

pouco mas tinha pó

com aparência de artigo esquecido

numa casa enorme, tão mal aproveitada

diga-se de passagem.

Mas mesmo assim insisti,

ignorei as conversas paralelas

o choro do bebé no corredor mais adiante.

sentei-me no banco estreito, igualmente preto...

chamaria-lhe o contras-te ideal, sendo a sala

toda ela em tons tão claros

ser preto, só lhe ofereceria destaque.

Levantei a tampa que protegia o teclado

(do pó?) que má língua...

a sensação era a do costume: naturalidade. é tudo tão normal

tão normalmente natural.

acho seriamente que nunca aprendi a tocar piano,

nasci a saber.

Tocaria qualquer coisa. digam-me musicas, estilos, cantores,

até filmes ou toques de telemóvel

(ridículo, embora seja realmente verdade).

A primeira tecla foi a única difícil,

não fez som. e eu, confesso, assustei-me.

Perdera a firmeza? impossível.

não poderia ter desaprendido

mesmo após anos sem tocar, aquilo era o meu dom

(chamemos-lhe assim.)

Mas logo sorri, ao ver um pequeno dedinho na outra ponta do piano

tão imaturo, tão simpático

a premir-me uma tecla. e o som, fez o dono do dedinho sorrir

e com isso, a mim também.

Tudo o resto, deixo-o em vosso critério ...

apenas digo que aos poucos

silenciei a sala,

e as memorias da casa que tanto pesavam a vasta sala

foram esquecidas nos minutos, a cada nota que libertava.