três pontos roxos.

Virei a ampulheta, cinco vezes com dois segundos de intervalo entre si. Não é perfeccionismo, é organização e memoria. Iniciei o meu trabalho, contado pelo meu cronometro á antiga de sorriso viril no rosto e cabeça concentrada na tela á minha frente. Embora, por jeito meu, a incline ligeiramente para a direita de forma a uma visão centrada com migalhas da esgueira lateral. Como profissional, peguei na paleta com os três tons que antecipadamente escolhi, para na hora certa não haver perdas de tempo em pensamentos dispensáveis como a cor do dia. Era roxo, três rodelas de roxo. Do mais claro ténue, passando pelo médio orgulhoso e finalizando em escuro pecador. Demolhei o meu pincel, na primeira que me saltou á vista e iniciei(-me) no mundo do espaço em branco sempre pronto e prestável sem alarido ao ser pintado por algo que porventura poderá não ser de seu legitimo agrado. Foi roxo, porque roxo é a cor da mudança. É a cor da minha tela, é a cor do meu verniz e do azulejo do quarto de banho. É uma tela branca, que mudou, para roxa. Porque é cor de mudança, tal como o elástico velho que me prendia a trança em criança.