desvaneios.

Nunca antes aquelas unhas rosnaram na parede com tanto fugor, quanto mais tal olhar ter sido tão idêntico a um estalactite gélida. Era revolta, oh sim, tenebroso ódio a bolsar o seu vomito venenoso nas veias. Era ânsia de errar só para magoar. Vira sangue na alcatifa, forrara-a alias. Como se vermelho de cheiro a podre tivesse sido sempre a sua cor. Havia um rasto no chão, lama, suor, saliva, esperma, bolor. Gemeu, grunhiu até a garganta ser lixa e ficar afónica. Via vultos no tecto, cores, muitas cores a espetarem-lhe lanças no corpo rude. Feria. Regava-lhe o pouco medo. Tornando-o nulo, tornando-a louca.