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Relógio, tempo partido. Parado, rasgado. Porque é ao que me sabes. Nesta introdução metafórica da historia - a tempo parado. A tempo que se calou sem dar por tal, para meu beneficio, para nosso requintado prazer. São os teus dedos entrelaçados nos meus que lançam o relógio contra a parede e tudo (nos) sabe à ausência do amanha. Porque não há tempo que me tire este gosto por ti. Este irredutível amor pela tua imagem e recheio da pele. É um traço que traço em câmara lenta, com cheiro a vento e a cor é a do teu cabelo. São momentos em horas melódicas que para mim são segundos. Minutos. Minutos de um relógio quebrado por ti. Quanto tiras-te a corda ao meu relógio decrescente, quando o teu lábio preso nos meus dentes me jurou firme um amo-te.