sem ritmo.

É bateria quebrada este lamaçal interior. Esta devoção natural, crua e realista. Como uma brisa que provêm dos olhos fechados, dormentes das maleitas transversais ao seu infinito horizonte. Cheira a alimento traiçoeiro, um veneno voraz e silencioso. As gotículas de saliva espalhadas, num todo leito de saudade por um amor antigo, que não murcha nem quebra. É o amargurar da falta, da ausência, do desconfortável medo da verdade.